Let me tell you how my day was...

Esta manhã, o bom dia alegria, sucedeu-se às 7 da matina, que é a hora apropriada para uma gaja que só entrava no trabalho à 1 da tarde e passou mais uma noite com febre, se levantar, só porque gosta de ir Instituto de Senologia, acompanhar a pobre coitada que já é a terceira vez que repete uma biópsia, no espaço de duas semanas.

Primeiro, ao seguir o carro do outro elemento da minha família (apesar de eu saber perfeitamente o caminho mais perto para o dito Instituto, visto que é exactamente em frente da Ordem dos Médicos aka sítio mais frequentado do meu ano sabático), fui dar uma grandaaa volta. Até que percebi que a minha prima queria era que eu visse, que afinal o Rock in Rio já está quase montado e que o meu dinheiro, não foi depositado em vão.

Chegadas ao dito Instituto, esperamos uma série de tempo, em frente a uma porta fechada, à chuva (eu com um humor pior que o do Marcelo Rebelo de Sousa, quando levou a "punhalada" do Paulinho das Feiras) até que chega uma pessoa brilhante e carrega num botãozinho, ao lado da porta e que fez um ruidozinho, que originou que viessem abrir a porta. Brutal!! Acho que se chama campainha...

Dentro do Instituto a coisa não melhorou, entre uma senhora com os botões do casaco, TODOS mal apertados, cara de alucinada e que entrava e saía constantemente da casa de banho, deixando ao seu redor um odor alucinogénico (no mínimo!), até ao fatídico momento, em que terminam as notícas da manhã e começa aquela aberração da natureza... A Praça da Alegria!!

Primeiro, a actuação musical... Convidado de honra: o meu conterrâneo Clemente, que casualmente fazia anos hoje (600, será a minha hipótese) e cujo cabelo, de dia para dia, se torna mais um mistério da natureza. Ora portanto, aí começa a conversa da minha tia:

Tia Ana aka a Enciclopédia ambulante dos habitantes do BSN, Fontaínhas e Bairro de S. Domingos - "Eu ainda me lembro, quando ele morava ali junto ao Poço das Fontaínhas..."

Joana aka a que nunca percebe de quem é que o meus tios estão a falar e é conhecida no bairro como a neta médica do João Bruto e a da Joana Frade - "Nas Fontainhas?? Mas esse homem é da Fonte Nova. Sempre ouvi histórias dele ser apedrejado no Largo da Fonte Nova, quando saía para ir brincar..."

Tia Ana aka a que não admite que duvidem do seu poder de identificação de conterrâneos - "Mas ele quando era pequeno, morou lá algum tempo. Os pais deles eram o Zé Manel Não Me Lembro o Nome e a Maria Nome Demasiado Complicado Para Eu Fixar. Ele também ia à missa a S. Sebastião. (Note-se que o também, foi dito com um olhar fuzilador, pela minha ausência comentada até pelo padre da Paróquia) Só que eles depois mudaram-se e eu nunca mais os vi...

Joana aka a que se reduz à sua insignificância de saber de cor, apenas o nome de 4 gatos pingados que moram no BSN - " Pois... Deve ter sido aí que ele se mudou para a Fonte Nova."

Tia Ana aka a mulher sábia, que identifica um bairro gay a léguas - "Pois filha... É que sabes, dizem por aí que o rapaz é maricas..."

Apesar de ter ouvido apenas uma canção em playback do "rapaz", na qual ele estrebuchou qualquer coisa como "Vais partir" ou não sei quê, a verdade é que o resto do dia fiquei com esta porra de música na cabeça.

Aviso já as mentes mais sensíveis, que a partir do momento em que ouvem o refrão da música abaixo representada, a vossa vida nunca mais será igual. Por mais que se tente, e olhem que eu tento muito, nunca mais dá para a esquecer...

Não satisfeitos com a oferenda do Clemente, os senhores da RTP prosseguiram... E eis que vem o momento da ginástica! Ora portanto, em que consta o momento da ginástica, perguntam vocês. Gostava muito de não saber responder a essa pergunta, respondo eu! Deparo-me com um brasuca, a fazer umas coreografias de localizada, ao som de uma música brasileira altamente melosa, a qual ele canta(!!!!!), enquanto vai fazendo. Duas brasuquetes, ao lado, a seguirem as coreografias, uma com cerca de 30 anos, mania que é boa, provavelmente seleccionada num casting rigoroso, numa tarde de compras no Dolce Vita, e uma cinquentona anafadita que ainda agora se deve estar a perguntar como é que lá foi parar. Ora portanto... o brasuca canta e estica-se, a Sónia Araújo, bate palminhas e estica-se, as pessoas que vão ao dito programa (porquê, senhor?!? porquê?!?) cantam e esticam-se e aquilo realmente é o mais parecido ao fim do mundo em cuecas que eu já vi até aos dias de hoje.

(Ao meu professor Ricardo, que no passado sábado, arriscou umas quantas notas nas aulas de pump e combat e com o qual gozei até à exaustão... mil perdões!! Depois desta, nunca mais duvido da qualidade Lifestyle!)

Decidida a não olhar mais para o televisor do inferno, roubei o jornal à senhora do casaco (que tinha ido novamente à casa de banho) e enfiei a cabeça, naquele poço de cultura que é o Correio da Manhã. Garanto que qualquer coisa é melhor que a Praça da Alegria, até saber que não sei quem que não conhecemos, estava grávida e agora já não está e que a Madonna se separou do marido.

Depois da sessão de tortura do ente amado, volto para Setúbal a tempo de completar a minha dieta do dia internacional da gastroenterite (leia-se 1 bolacha maria, 1 banana e 1 canja, foram os únicos alimentos que o meu estômago tolerou até às 6 da tarde) e vou trabalhar. Já agora deixo aqui a minha publicidade ao chinês da rua da Mozart, excelente para quem quiser emagrecer (o que claramente não é o meu caso).

Depois do trabalho, que curiosamente foi terapêutico, visto que me passaram as náuseas que existiam desde domingo e de mais uma notícia bombástica familiar (já começo a achar estranho quando estas não acontecem...), resolvo ir às compras para acabar com a neura. Descobri que ir às compras com a neura me sai bastante mais barato, porque como não gosto de nada do que vejo, após 1 hora a vasculhar a baixa, tinha gasto o balúrdio de 20 euros (até a máscara para o cabelo estava esgotada... Como não?!?).

Passando depois pelo antro do costume fiquei a descobrir que a cura para a gastroenterite, segundo os locais, é a mesma que a utilizada para a celebração de golos e envolve um senhor chamado Jameson, que tenho uma blusa igual a uma senhora das revistas, que os ocupantes do bar gay acreditam em mau olhado e que inclusivé têm medo do mesmo, e fundamentalmente, que a Nereida (a namorada ou ex-namorada do guro do Cristianismo) não tem o material que vinha de série (é por estas e por outras bem parecidas, que eu lá continuo a ir).

Depois da conversa brilhante, resolvi procurar uma mente mais madura, e quando dei por mim, estava a jogar PES com o meu primo de 6 anos. Ele ao menos não sabe quem é a Nereida (ou se sabe , disfarça bem...).

Agora que cheguei a casa e ja esvaziei algumas gavetas de roupa, para dar à "Shiu!!! Não se pode dizer!", resolvi abrir o computador e "vomitar" para aqui as aventuras de Joana (qualquer dia mais famosas que as aventuras "daquela que nós não dizemos o nome" aka a Gorda). Qual não é o meu espanto, quando abro o iGoogle e me deparo com esta notícia:

Professor Bambo sai em liberdade depois de interrogado na DIC da PSP

Coitadinho do professor Bambo, que agora foi acusado de fraude, extorsão e violação...Era tão bom rapaz, até ter falado com o Sr.X e o Sr. Y, na sua sede de resolução de problemas sexuais...

Com esta nota da actualidade, termina o meu post de hoje... Provavelmente o post mais comprido do mundo!